Torno a casa dopo 6 (sei) ore di pranzo pasquale, stordita dall’imminenza del coma iperglicemico, dal vino e dalle incessanti chiacchiere dello zio pazzo.
La luce sembra fioca, ma sicuramente è un’altra avvisaglia della mia morte incombente. Solo dopo tre ore passate ad aguzzarmi inutilmente la vista mi decido ad alzare gli occhi al soffitto – e a scoprire che una delle lampadine è tragicamente defunta. E pure nel giorno della resurrezione, per sfregio, è ovvio.
L’ultima volta che sono salita su una scala sono anche caduta (dal SECONDO piolo), fratturandomi così tanto e così bene da essere ormai semi-invalida. Ma siccome in quell’occasione mi ero sfasciata irrimediabilmente anche la testa, tiro subito fuori la scala per arrampicarmi fino in cima e vedere se per caso mi riesce di smontare la plafoniera.
Io sono alta (alta, vabbè) un metro e un barattolo, quindi anche protendendomi dall’ultimo piolo non riesco a vedere nulla del meccanismo con cui la dannata plafoniera sta attaccata al soffitto.
Prima provo a svitarla, facendola lungamente ruotare. Non si smonta.
Poi – MOLTO poi – vedo che ci sono due minuscole viti di plastica bianca affondate nella gigantesca plafoniera di plastica bianca. Ottimo. Dopo i tre quarti d’ora necessari per trovare il cacciavite a stella, torno impavida sulla scala e procedo allo smontaggio.
La prima vite cade, e si perde. Alla fine smonto tutto l’aggeggio e tolgo la lampada morta. Riesco pure a scendere indenne dalla scala.
Domani: caccia al tesoro, se trovo la vite prima di uscire per andare al corteo del 25 aprile posso mangiare tutto l’uovo di cioccolato. Sennò, mi sa che devo cambiare tutte le lampade.
La solita serata noiosa.
Pinkmartina, l'ostrica e l'armadillo 